El amor no se hizo para mi,

aún así, cuando cierro los ojos,

sueño que soy feliz

Voy a tratar de dormir largamente,

la realidad es una daga punteaguda

que me hiere hasta morir...

Pinceladas de la luna

Es inevitable no pensarte,

los días son tan largos y las noches, ni se diga.

El reloj se detuvo

desde que el tiempo se suicidó

cuando supo que te irías.

Dejaste en el espacio

la mancha imborrable

y el eco interminable de tus letras

diciendo adiós

(me hubiese gustado escucharlas)

Si supieras que no dueles

cuando por ratos te olvido,

pero mi obstinada memoria

no concibe argumentos ni razones si no te recuerda

mi mente recrea las escenas de mis manos, cual pinceles,

dibujando caricias sobre el lienzo en blanco de tu cuerpo

(frustradas e inútiles quedarán porque no lograrán,

trazar nuevamente

la linea recta que apuntaba siempre al sur)

Hasta ahora caigo en cuenta que,

tu imagen es tan vital en el ciclo de mi existencia

como el oxígeno en el aire para la vida.